男女主角分别是林笙笙沈致远的其他类型小说《错时信件：林笙笙沈致远番外笔趣阁》，由网络作家“苏蕴宁”所著，讲述一系列精彩纷呈的故事，本站纯净无弹窗，精彩内容欢迎阅读！小说详情介绍：女孩在旧书店买了一本泛黄的日记，发现里面夹着一封未寄出的情书。她回信寄出后，居然收到了对方的回信——时间显示1975年。两人开始了一段跨越时空的笔友恋。1遗失的信封傍晚六点半，城市的天空开始褪去浮躁的蓝，晕染成橘粉与暗紫交织的灰调。林笙笙拖着一天疲惫的身子走出地铁口，耳机里放着舒缓的钢琴曲，城市的喧嚣仿佛被隔绝在了玻璃外。她没有径直回家，而是在巷口拐了个弯，像被某种无形的吸引牵引着。那是一家她从未注意过的小书店——“拾光书局”。门面不大，外墙斑驳，橱窗里贴着一张泛黄的纸条：“清理旧书，统统五元。”她站在门口犹豫了几秒，鼻尖嗅到一种陈年纸张和木屑混合的味道。小时候她常跟爷爷在阁楼翻旧书，这气味像是一扇老旧却温柔的门，推开就是某段沉睡的...
《错时信件：林笙笙沈致远番外笔趣阁》精彩片段
女孩在旧书店买了一本泛黄的日记，发现里面夹着一封未寄出的情书。
她回信寄出后，居然收到了对方的回信——时间显示1975年。
两人开始了一段跨越时空的笔友恋。
1遗失的信封傍晚六点半，城市的天空开始褪去浮躁的蓝，晕染成橘粉与暗紫交织的灰调。
林笙笙拖着一天疲惫的身子走出地铁口，耳机里放着舒缓的钢琴曲，城市的喧嚣仿佛被隔绝在了玻璃外。
她没有径直回家，而是在巷口拐了个弯，像被某种无形的吸引牵引着。
那是一家她从未注意过的小书店——“拾光书局”。
门面不大，外墙斑驳，橱窗里贴着一张泛黄的纸条：“清理旧书，统统五元。”
她站在门口犹豫了几秒，鼻尖嗅到一种陈年纸张和木屑混合的味道。
小时候她常跟爷爷在阁楼翻旧书，这气味像是一扇老旧却温柔的门，推开就是某段沉睡的记忆。
她走了进去。
书店里昏黄的灯光下，时间仿佛放慢了脚步。
墙上立着老式的木书架，一排排书籍横七竖八地堆叠着，像是被世界遗忘的思想残片。
靠近角落的位置有一张木质长桌，桌上堆满了被翻过无数次的封皮磨损书。
林笙笙随意地翻着，有一本没有封面的诗集吸引了她。
纸张泛黄，边角破损得像一位久经风霜的老人。
她轻轻翻开，书页之间赫然夹着一封信。
那是一张折得整整齐齐的信纸，表面微微泛黄，字迹清晰，是蓝黑色的钢笔字，工整而带点温柔的斜体。
她迟疑了一下，还是将信轻轻展开。
信纸右上角写着日期：“1975年3月16日”，落款则是一个陌生的名字——“沈致远”。
信的内容不长，语气却充满诗意与温情：“如果这封信终将抵达某个遥远的你，那么我愿相信，这个世界上真的有命运。
我不知道你是谁，是何时生活在这个世界上的人。
我只知道，在这个越来越沉闷的春天，我开始渴望一个可以听我说话的人。
……如果你收到了它，请你随便说点什么给我听，就像我们真的认识。
哪怕只有一次。”
密密麻麻的白信封，每一个都贴着老邮票，用钢笔字写着收件人——“沈致远”。
落款日期在1975年到1976年之间。
林笙笙读完，心脏像
被轻轻拂过——不是怦然心动，而是一种深深的静默，被人窥见孤独又被安慰的感觉。
她的指尖久久摩挲着信纸边缘，那种时间的质感仿佛穿越了五十年，在这个时代轻轻叩响她的心门。
她将信小心收回原位，抱着那本没有封面的诗集走到柜台前。
老板是位戴着圆框眼镜的老人，正低头修理一台老收音机。
“这本多少钱？”
她问。
老板抬头看了她一眼，慢悠悠地说：“写得上价，就收你五块。”
她笑了笑，付了钱。
回家的路上，林笙笙总觉得自己像捡到了一段未完的梦。
小时候她常做一个梦。
梦里有一个男孩，站在有铁花窗户的楼上，穿着洗得发白的军绿制服，总是低头写字。
他从未抬头看她，但她知道他是为她写的。
梦醒时她从不记得男孩的脸，但那个“写信的背影”她记了一辈子。
现在，她开始怀疑——那个梦，是否真的只是梦？
窗外的雨停了，钟表刚敲过十二点。
她靠在桌边，掌心潮湿。
她是理智的人，从来不信玄学，更不信鬼神之说。
可这一晚，她却觉得，一些东西根本不需要逻辑去解释。
比如梦，比如缘分，比如——有人早在你出生之前，就在等你。
她坐在出租屋昏黄的台灯下，反复看着那封信，终于鼓起勇气，抽出一张白纸，她的笔尖轻轻落在纸上，一开始只是试着写下“沈致远”三个字。
但就在那一刻，她突然觉得心口像被什么温柔的潮水淹没了。
有什么情绪，在这些名字与字句之间，开始悄悄崩裂。
于是，她写了下去：“亲爱的沈致远先生，如果你真的是从1975年写来这封信的人，那么请允许我用2025年的语言，向你问声好。”
——来自未来的林笙笙”她写完的时候，已是凌晨两点。
她没有睡，而是静静坐在床边，看着那封信。
屋子里只有钟表的声音，轻轻“滴答”着，像是某种远方回响的回答。
那一刻，她觉得自己像刚刚穿越了时间的裂缝，在现实与虚幻之间搭起了一座小桥。
她不知道沈致远是否还会“回信”。
也许这一切不过是某种命运开的玩笑。
但她愿意，再赌一次。
哪怕，只是她一个人的游戏。
第二天，她将信装进牛皮信封写上：“上海市宝山路5
7号乙·二楼南沈致远 收。”
她知道那地址现在早就不复存在了，然后，她走出家门，把它投入了小区旧信箱里。
那信箱已经多年不用，但她依然郑重地将信投进去，像是在进行某种仪式。
她笑自己像个孩子，却比任何时候都诚实。
仿佛，只要她这么做，就能让时间听见她的回应。
仿佛，有人会在49年前的某个午后，在阳光洒进窗台的老房子里，翻开这封信。
他低头，轻轻一笑。
2初识1975年11月，上海·宝山路院子里银杏叶落得满地都是，风一吹，哗啦啦像翻过一页页发黄的书页。
沈致远站在自家二楼的阳台上，把刚洗净的军服挂上竹竿。
冬阳淡淡的照下来，映出他瘦削却挺直的背影。
他今年二十一岁，已收到入伍通知，年底前就要随队北上。
母亲一边剥着蚕豆，一边抬头对他说：“致远，别老站外头，小心吹风伤肺。”
沈致远“嗯”了一声，却没进屋。
他手里捏着一封信，是前日傍晚投到他们家老信箱里的。
信纸略薄，质地却不同寻常。
他摸得出来，不是他们这能轻易买到的纸张。
更奇的是，那字迹娟秀流畅，内容却像谜语一样。
信中那人自称“林笙笙”，说自己活在“未来的2023年”，那年世界不再是他所熟知的模样。
她说有高铁、有网路、有会说话的手机，还有从天上看地球的卫星。
沈致远本来想撕了这封“玩笑信”，可不知为何，他翻来覆去看了好几遍。
那字写得认真，文法古怪但真挚。
他越看，越有一种奇怪的熟悉感。
那种感觉就像……小时候读《聊斋》里狐妖传情，总觉得荒唐，但又忍不住相信。
他想起梦里无数次浮现的一个场景——他站在楼下，看见一个女孩站在梧桐树下朝他挥手。
他从未见过那女孩的脸，可梦境里她总是出现。
就像命中注定等他遇见似的。
而林笙笙，在信中也提到，她“常梦见一个军装男孩坐在窗前写信”。
沈致远心口微微发紧。
他返身进屋，拉开抽屉，抽出一页干净信纸。
那是他许久没碰的墨水笔，在笔尖滑出第一行字的瞬间，他竟有些手心发烫。
“林小姐：收到您的来信，甚是意外。
起初以为朋友玩笑，但读罢全文，不知
为何，心头恍如旧识。
我不知道你是谁，也不知道该如何解释这一切。
但我仍决定回信——因为你的字里行间让我想起一个春天下午的阳光，那种温暖已在这片天空许久未见。
我们这里刚开春，我母亲种的桃树发了芽，我站在阳台上写信，耳边是收音机里传来的京剧和三轮车在胡同里响的铃声。
我不敢问你那边是什么样的天，怕一问出来，这一切就变成了梦。
盼覆。
——沈致远”他写罢，折好信纸，封进信封。
邮票是他从家中旧抽屉中找到的“留存品”，盖章后那天晚上他亲自走了半小时去邮局投递。
从那天起，他每日午后都站在窗边，望向信箱口，不知为何，一颗心总是莫名地等着什么。
而在2023年——林笙笙正在下班地铁上，手机屏幕一片灰。
她疲惫地靠着扶手，在震颤的人群中捏着耳机线。
最近公司的年终项目把她几乎榨干，每天都像泡在泥潭里走路。
<但就在那天晚上回到家，她在门口的信报箱里看见了一个素白信封。
没有邮戳，没有快递单号，甚至没有寄件地址。
只是——收件人一栏，干净利落地写着三个字：林笙笙。
她的心跳骤然慢了一拍。
她慢慢打开那封信，那行端正工整的字映入眼帘时，仿佛有一道古老的风，从信封中吹进她的生活。
那一夜，她辗转反侧，却始终睡不着。
她在脑海里不断拼贴着他描绘的1975年：银杏叶落满地，小巷有糖人叫卖，邮局前排队寄信的少年……她忽然想看见那样的世界。
于是，她拿出信纸，回了第二封信。
信纸上那一行行墨迹，像是穿越时光的羽毛，轻轻触碰她那颗早已麻木的心。
林笙笙放下信，凝视着窗外淅沥的小雨。
街道的灯光模糊成一片橘黄色的海洋，雨水顺着玻璃缓缓滑落，恍若泪痕。
她深吸一口气，忽然觉得胸口闷闷的，有些发紧。
她低头看了看自己久未触碰的画板，那个被尘封了近半年的水彩画本还静静躺在角落。
自从进入这座钢筋混凝土筑成的城市森林，她早已忘了当初对绘画的热爱。
今晚，她决定重拾画笔。
桌灯亮起，温暖的光芒洒在纸上，笔尖在水彩纸上跳跃，仿佛也沾染了那来自过去的柔情。
她画的是一棵秋天的银杏树，金黄的叶子飘落一地，阳光从树缝间洒下，斑驳陆离。
树下，有一个穿着军装的男孩，低头写信，神情专注。
画面里，时间交织成柔软的丝线。
宝山路的小巷依旧透着浓浓的人情味。
沈致远拿着那本《追风筝的人》（那其实是未来的信中提及的，但在现实中他读到的是一部同名书籍的旧版），放在怀里，心头暖暖的。
他那天傍晚，带着母亲去菜市场买菜，路过老邮局，顺便把刚写好的信投了进去。
邮局外排着几个人，大家面色朴实，穿着棉布衣裳，嘴里叼着烟丝，聊着即将过冬的柴火价格。
沈致远的脑海里却不断回荡着林笙笙的话语。
她说的“未来”，听上去那么遥远，却又那么真实。
他开始尝试想象那个年代以外的世界——有自动煮咖啡的机器，有数不清的信息通过无形的线路传递，还有那些他从未见过的高楼大厦。
沈致远的母亲是一位典型的上海老派妇人，传统而坚强。
“致远，家里的田地要收割了，节气快到了，你也得安排好行李，别拖拖拉拉。”
母亲的话里带着关切，却也掺杂着隐隐的担忧。
沈致远点点头，心里却更加迷茫。
他无法预知北上的征途，也无法确定未来是否真的会有林笙笙。
但他知道，无论前路多艰险，那封信给予了他前所未有的勇气。
清晨的阳光透过窗棂，斑驳地洒在木质地板上。
沈致远坐在床边，手里捏着那封来自未来的信，内心涌动着复杂的情绪。
他知道，离开家的日子越来越近，入伍的号角随时会吹响。
母亲早已准备好干粮和棉衣，叮嘱他务必保重身体。
“孩子，你要去的地方很远，也许会很苦，可要记得，不管多难，家是你永远的港湾。”
沈致远轻轻点头，笔尖划过纸面，回信的每个字都沉甸甸地承载着他的期盼和不安。
他无法预见未来，但他愿意相信，有一个来自未来的你，正等待着他平安归来。
夜幕降临，沈致远坐在窗前，微弱的灯光洒在信纸上。
他反复翻看着林笙笙的来信，越读越觉得心头发热。
他想象着那个来自未来的女子——她会不会真的存在？
但理智告诉他，这不过是个奇怪的梦，一场虚无缥缈的幻想。
他叹
了口气，笔尖迟疑地在信纸上游移良久，终于写下：“林小姐：此刻夜深人静，我却难以入眠。
你的来信如春风，拂过我多年未曾温暖的心田。
我想问，你是否害怕这跨越时空的交流？
你是否孤单？
我这里正入冬，冷风刺骨，但你的字句让我感到一丝暖意。
明天我要随队北上，去一个遥远的地方，可能不会有太多机会写信。
——沈致远”写完信，他久久凝视着窗外，风吹过银杏叶发出沙沙声，仿佛在回应他的期盼。
林笙笙收到回信的那天，正好是她母亲的生日。
家里的气氛有些冷清，母亲自从她搬到城市工作后，见面次数少了许多。
电话那头母亲的声音有些疲惫，夹杂着思念和不安。
林笙笙坐在空荡的出租屋里，手里握着那封来自过去的信。
她忽然觉得，自己的生活似乎有了新的意义。
她开始在日记里写下和沈致远的通信，甚至试着把那些信件内容改写成短篇故事，投稿给小众文学杂志。
她知道，这只是她一个人的幻想，但这幻想让她不再感到孤独。
自从开始与沈致远通信后，林笙笙的生活似乎发生了细微的变化。
她重新整理了小时候的老物件，找出祖母留下的古董笔和墨水，尝试用毛笔写信。
她甚至在周末去图书馆查阅旧报纸，想要了解1970年代上海的历史风貌。
她的朋友们开始好奇她的变化，问她是不是遇到了什么特别的人。
林笙笙只是淡淡一笑，心里却藏着那段跨越时空的秘密。
3信纸上的春光1976年初春，上海街头的梧桐树刚刚吐出嫩绿的新芽，阳光透过枝叶洒下斑驳的光影。
微风轻拂，带来春天特有的清新气息。
街道旁老旧的理发店门口挂着刚洗净的红色围裙，空气中弥漫着刚出炉的包子香气，生活缓缓复苏。
沈致远穿着那件略显陈旧的军装，坐在书桌前，细细地阅读着林笙笙寄来的信。
他轻轻摊开那封信，指尖温柔地触碰着信纸，仿佛能够穿透时空，感受到她的呼吸和温度。
信中写道：“笙笙，你的文字如春风，轻柔地拂过我这寒冬的心田。
我想象着你所在的世界，那里是否鲜花盛开，是否有你喜欢的咖啡香。
宝山路15号，我曾多次路过那里，每次都默默
注视着。”
沈致远在信的边角画了几片刚落的银杏叶，寄托着他的思念和期待。
窗外，梧桐叶在春风中轻轻摇曳，仿佛在回应他的心声。
与此同时，现代的林笙笙正坐在阳台的摇椅上，沐浴着柔和的春光。
她闭上眼睛，感受着风拂过脸颊，心中浮现出那个穿着军装的年轻男子的模样，那个孤独却坚定的身影。
她从包里拿出相机，翻看着之前在宝山路拍摄的照片。
那条老街依旧保留着些许旧时光的味道：红砖墙，斑驳的木窗棂，还有窗台上摆放的花盆，承载着时光的印记。
“致远，你喜欢这里吗？”
她轻声呢喃，心头涌上一股暖意。
这一天，林笙笙决定亲手做一顿晚餐。
她翻阅祖母留下的老食谱，怀着满满的期待和温柔，花了几个小时，终于做出一道色香味俱佳的红烧肉，浓香扑鼻。
她将菜肴摆好，点燃了一支香薰蜡烛，坐在桌前拿起笔墨，写下一封信：“致远，今天我做了红烧肉，香气四溢。
不知你那里是否也能闻到这味道？
我想象着你尝到这道菜时会心一笑。
春天来了，愿你的每一天都像这温暖的菜肴一样，充满幸福。”
她小心翼翼地将信装入信封，仿佛这不仅仅是一封信，更是她对未来和过去交织的期许。
几天后，沈致远收到信时，正站在昏暗的军营灯光下。
他点亮油灯，灯光摇曳，映照出他温暖而坚毅的面庞。
他拿出信，字里行间溢满了笙笙的关怀和生活的气息。
恰巧这天他和战友们分享了简单的红烧肉，那熟悉的味道让他仿佛感受到家的温暖。
他嘴角不自觉地扬起了笑容，轻声喃喃：“笙笙，谢谢你，让我在这陌生的地方感受到家的味道。”
他重新执笔，信中满是温情与期待：“笙笙，你的红烧肉香气穿越时空，温暖了我的心。
这里虽远，但有你陪伴，便不觉孤单。
春天已来，愿我们都能守护这份温柔。”
时光流转，宝山路的银杏叶从嫩绿渐渐染上了金黄。
秋风中夹杂着淡淡的凉意，沈致远站在老街的转角，望着街道尽头，那个他曾无数次想象的未来世界的轮廓。
他轻轻叹息，想象着她此刻正坐在窗前，手里捧着他寄来的信，脸上泛着浅浅的笑意。
每次写完信，他的心便踏实
了许多，因为他们的心，正穿越时空缓缓靠近。
林笙笙也早已习惯每日拿起笔，写下生活中的点点滴滴，描绘内心的细腻情感。
她在日记中写道：“我和你，隔着时间，依然能共享这一份温柔。”
随着季节更迭，他们的信纸上，满是两颗跨越时空的心，渐渐握紧，温暖彼此。
冬意渐浓，上海的街头细雨蒙蒙，湿润的空气带着些许寒意。
街灯在雨中晕开一圈圈柔和的光晕，湿漉漉的青石板路反射着点点灯火，像极了时间里跳动的微光。
沈致远身穿军大衣，站在工厂那间简陋的车间里。
机器轰鸣声不断，冰冷的空气透过门缝吹进屋内，直透骨髓。
手中握着林笙笙寄来的信，笔尖轻轻颤抖，他感受到纸张上传来的温度，如同她温柔的手掌。
信中写道：“致远，最近我开始学习弹钢琴。
每当指尖触碰琴键，便会想起你信中提到的那首老歌——《送别》。”
沈致远闭上眼睛，脑海里回荡着母亲哼唱的旋律，眼前浮现出那个身影坐在破旧琴凳上的样子。
灯光摇曳，他轻声在心中为她弹奏起那熟悉的旋律，仿佛两人的心跳在琴音中交汇。
在现代的林笙笙身边，空气中飘浮着琴声。
她坐在钢琴前，指尖轻触黑白键，旋律婉转悠扬。
每一次弹奏，她都想象着沈致远身处的那个年代，想象着他能否听见这穿越时空的音符。
她开始在信中写下自己的改变：“致远，钢琴课让我重新认识了自己。
音符跳动间，我仿佛看见了你的笑容。
我相信，无论时间如何流转，我们都会变得更好。”
信寄出时，夜幕已经降临，窗外的星光点点，像是时光的灯塔，指引着彼此的心。
一天，沈致远在军训中意外扭伤了脚踝，坐在医务室里休息。
他翻看着笙笙的信，感受到那份温暖和关怀，内心异常踏实。
他写下回信：“笙笙，最近身体小有不适，但想到你的鼓励，便觉得无比坚强。
请你也多保重身体。”
这封信，沈致远小心翼翼地折好，寄往未来的她手中。
那一夜，林笙笙没有睡，她像等一个久别的情人一样，捧着那封信坐在床头，反复读了三遍。
她的屋子很小，一张床，一张书桌，一只小小的加湿器在角落轻轻吐着雾气。
但那个
夜晚，她觉得这空间突然变得温柔起来，就像被谁悄悄拥抱住了。
她开始规律地写信给他，每隔五天一封，谈她的工作、地铁的拥挤、网络的喧哗，也谈她小时候如何在阁楼偷读爷爷的信件，如何在失眠的夜晚幻想有人能听她说话。
沈致远的信也总能如约而至。
他会讲自己的生活：工厂的食堂里今天有白米饭、他偷偷在信纸背后写诗却不敢给别人看、他想学画画，但没地方买颜料……他说他的愿望是有朝一日能成为一名作家，哪怕只有一本薄薄的作品能留在这个世界上。
林笙笙逐渐意识到，她每天最期待的，不再是快递或朋友圈点赞，而是那个熟悉邮差出现时的脚步声。
他们聊起彼此的梦。
他问她有没有看过“飞机”，她笑着画了一架喷气式客机给他。
她问他相不相信“时间之河能折叠”，他回说：“我不知道，但如果真的有，我很高兴你在那头。”
他们从未问过彼此长相，也从不提“见面”。
他们的关系没有现代爱情那样迅速推进，但却细腻地生长在每一个字之间。
林笙笙开始在信纸旁边夹一小片花瓣、一张胶片拍的照片、一枚她在路边捡到的银杏叶。
她的信越来越长，越来越柔软，而她的生活，也从灰白变得明亮。
有天深夜，城市下了一场雨。
她撑着伞站在阳台，忽然意识到，她已经不再“孤独”了。
因为有一个人，哪怕在另一个时空，正在为她认真地写信——一笔一画，像是穿越时间写下的心跳。
4时间的裂缝十一月的风像刀子一样锋利，吹得城市的街角瑟瑟发抖。
林笙笙从公司请了假，背着她那只旧帆布包，站在一条陌生的街道前——宝山路。
她终于鼓起勇气，亲自来到了那个反复写在信封上的地址。
她换上简洁的外套，带着笔记本和相机，穿过车水马龙的街道，来到了信上的地址。
可这里早已是崭新的高楼和咖啡馆。
宝山路依然保留着些许上世纪七十年代的建筑风格，红砖墙面斑驳，老式路灯摇曳着昏黄的灯光。
街角的小卖铺依旧飘着淡淡的油烟味和糖果香。
她站在GPS提示的“57号乙”门前，那是一栋现代公寓，楼下有便利店和宠物美容室，和沈致远描述的青砖
胡同、晾晒着床单的铁阳台毫无关系。
她站了很久，直到寒风灌进脖颈，她才缓缓走开。
她在老邮局旁停下，拿出笔记本，写下今天的日期和感受：“这里曾经有一个叫沈致远的男孩，他在这里写信，等待未来的你。”
她仰头望着窗台，仿佛能看见那年轻的身影，手执笔杆，目光专注。
此刻，她感到一种奇妙的连接。
“这真的可能吗？
一个陌生人，穿越时光而来，在四十九年前等着我回信？”
她问自己，心里有一丝惊慌，也有一丝期待。
她突然觉得，自己这几十年的平凡生活，被一根无形的线紧紧牵引着。
或许，这就是命运吧。
那晚，她失眠了。
台灯亮到凌晨两点，桌上散着所有沈致远寄来的信，她一封封重新读，有些信的墨迹已经开始泛灰，但她每一个字都能背下来。
她心中开始有了一个念头。
第二天，她去了图书馆。
在尘封的报刊资料室里，她翻阅1975至1976年的旧报纸，查阅那个街区、那段时期的名字与事件。
她不敢告诉自己在找什么，只是一步步逼近。
在1976年9月的一期《解放日报》上，她看到了一个讣告——“本市青年志愿兵沈致远，年仅21岁，在部队执行任务时不幸牺牲，追授三等功。
其事迹已刊于《铁血先锋》栏目。”
她的眼前一阵晕眩，手指捏紧报纸边缘，泛白的指节微微颤抖。
她一遍遍默念着那个名字，试图说服自己这是同名同姓，可心里却早已知道答案。
——她的沈致远，那个在信里说“明年春天桃花会开的很漂亮”的人，早在四十九年前就已经离开了这个世界。
空气仿佛瞬间凝结。
她坐在图书馆的木椅上良久，窗外阳光照进来，在她眼底投下一小块模糊的光影。
她忽然意识到，她的眼泪悄悄落在了那张泛黄的纸页上，如同时光本身也为这段错位的相遇哀悼。
那天晚上，她收到了沈致远的最后一封信。
“笙笙，我要走了。
部队通知我调往北边，或许以后就没法再写信了。
可我不遗憾，因为我收到了你这么多回信，比我整个人生的春天都多。
如果你真的来自未来，请答应我一件事：好好活着，替我看看这世界变成了什么样。
替我走完我来不及走的
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