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南郊的“凝香斋”，果然名副其实地“凝”滞了。
铺面狭窄，门板老旧，招牌上的字都褪了色。
走进去，一股沉闷的、混杂着廉价脂粉和灰尘的气味扑面而来。
货架上稀稀拉拉摆着些灰扑扑的胭脂水粉盒子，颜色暗淡，质地粗糙。
掌柜是个五十多岁的老头，姓吴，愁眉苦脸地趴在柜台上打盹，伙计更是无精打采地靠着墙根打哈欠。
看到我这个拿着契纸、穿着侯府旧衣但明显处境落魄的“新东家”，吴掌柜浑浊的老眼里先是惊讶，随即涌上浓重的失望和担忧。
“大小姐……”他搓着手，局促不安，“这铺子……唉，您也瞧见了，实在是不景气。
地段偏，货色旧，对面新开的‘玉容坊’花样多，还便宜，把客人都抢光了。
库房里压的货卖不出去，这月……连伙计的工钱都快发不出了。”
他小心翼翼地觑着我的脸色，生怕我一怒之下把铺子卖了或者把他们全赶走。
我没说话，只是绕着小小的铺面走了一圈，手指拂过积满灰尘的货架，又拿起一个瓷盒，打开闻了闻那刺鼻的廉价香粉味。
眉头微不可察地皱了一下。
“账本拿来。”
我的声音平静无波，听不出喜怒。
吴掌柜赶紧捧来一本破旧的账簿。
翻看几页，触目惊心：连续数月亏损，库存积压如山，欠着供货商一点小额货款，流动资金几乎为零。
我把账本合上，抬眼看向吴掌柜和那个惴惴不安的年轻伙计：“铺子暂时关三天。
工钱照发。”
在他们惊愕的目光中，我语气斩钉截铁，“三天后，重新开张。”
接下来的三天，凝香斋大门紧闭。
我用那点可怜的启动资金，让吴掌柜去采购了一批最基础的原料：上好的茶油、蜂蜡、纯净的珍珠粉、细腻的米粉、研磨好的各色天然矿物颜料（朱砂、青黛、赭石等），还有一些新鲜采摘的、香味清雅的花瓣（茉莉、玫瑰）。
又让伙计跑遍半个京城，买回一堆大小各异、造型还算别致的小瓷罐和木盒。
后院原本废弃的小厨房被临时征用，成了我的实验室。
我挽起袖子，亲自上阵。
凭着前世对化妆品成分的了解和对古代材料特性的快速摸索，一次次尝试配比、加热、搅拌、冷凝。
吴掌柜和伙计看得目瞪口呆。
他
