惊扰了什么，“喝点粥吧？
刚熬好的，温的。”
王德福的眼珠极其缓慢地转动了一下，视线从那片布满灰尘和裂纹的天花板，移到了女儿脸上。
那目光浑浊得像隔着一层厚厚的、永远擦不干净的毛玻璃，空洞，茫然，找不到一丝焦点。
嘴唇微微翕动了几下，却发不出任何清晰的声音，只有喉咙深处传来几声含混不清的、如同破风箱般的嗬嗬声。
王爱华的心一点点沉下去，沉进一片冰凉的水里。
她用小勺舀起一点稀薄的米汤，轻轻吹了吹，小心地送到父亲嘴边。
嘴唇沾到了一点汤汁，下意识地微微张开。
喂进去几勺，更多的米汤顺着嘴角的皱纹流下来，浸湿了枕巾上那块深色的、洗不掉的污渍。
王德福的喉结困难地上下滚动，吞咽的动作微弱得几乎看不见。
楼下突然又爆发出一阵更加激烈的争吵，像平地炸响的惊雷，分贝仪的数字猛地蹿升到“98”。
王德福枯瘦的身体几不可察地抽搐了一下，那浑浊的眼睛里，似乎掠过一丝极其微弱的、难以捕捉的痛苦光芒，像即将熄灭的烛火在风中最后的一次挣扎，随即又彻底地黯淡下去，重归那片死寂的茫然。
他不再看女儿，视线又固执地、毫无生气地挪回了天花板，仿佛那里有什么值得他用尽最后力气去凝视的东西。
王爱华拿着勺子的手停在半空，指尖冰凉。
她看着父亲那张被岁月和病痛彻底摧毁的脸，看着那浑浊眼眸里映不出任何人的影子，听着楼下亲人们为了这腐朽躯壳下的遗产而爆发的、永无休止的战争。
一种巨大的、冰冷的疲惫感，像浓稠的沥青，从脚底漫上来，将她整个人包裹、淹没，沉重得让她几乎无法呼吸。
她默默地放下碗，拿起毛巾，擦拭父亲嘴角和脖子上的米汤痕迹。
动作机械，眼神空洞。
阁楼里只剩下楼下争吵的余音，和老人那微弱得几乎听不见的、艰难的呼吸声。
日子在一种令人窒息的循环中爬行。
争吵是永恒的背景音，分贝仪上刺目的红色数字是客厅里永不落幕的霓虹灯。
每一次聚集都像投入滚烫油锅里的冷水，炸裂出新的污言秽语和相互攻讦。
王爱华像一块沉默的礁石，在汹涌的恶意浪潮中固执地存在。
她给父亲翻
