关系裂了，有些缝只能留在那里，像一道永远无法愈合的旧伤疤。
饭吃完，父子俩坐在屋门前，看天上的星。
李明低声问：“你老是看天，在找什么？”
李伯看了他一眼，答：“找光。”
“光？”
“她以前说，人生哪怕再黑，总有一盏光。
她说那光就是你。”
李明忽然眼眶一热。
他想说很多话，却发现嘴巴像被什么堵住了。
说了也没用。
因为这个家，已经不是以前的那个家了。
**晚上，李明又回到了母亲曾睡过的屋子。
月光从窗子缝里漏进来，洒在那叠空白信纸上。
他打开纸笔，提起笔，却不知从哪写起。
他写了四五句，又划掉。
他想写给母亲，也想写给自己。
他突然明白了母亲当初为什么迟迟不写——不是不想写，而是不知道怎么写。
因为有些爱，是无法用语言表达的。
他最终在信纸上，只写了一句话：“妈，我回来了，但晚了一步。”
7 光落的地方屋子修好了。
没有粉刷，没有翻建，只是把漏的地方补了，塌的地方扶了，把那些快撑不住的角落一一撑起。
午后的阳光透过修补好的瓦缝洒进屋里，洒在桌上的信纸上，也洒在李明手背的老茧和伤口上。
这一道光不刺眼，却像是穿越了多年，才落在这里。
他站在院子里，看着晾衣绳上的那条淡蓝围巾。
风轻轻一吹，围巾摇了摇，像一个人在招手。
他突然记起一个细节。
小时候母亲送他去镇上上学，他哭着不肯离开，死死拽着她的围裙不放。
她把围巾解下来，套在他脖子上，说：“你去吧，围巾陪你，我就在你身边。”
那年冬天特别冷，但他不怎么怕了。
多年以后，他才知道，那条围巾是一点一点省下粮票、换来的。
**下午三点，李伯抱着柴火准备做饭，李明抢过去说：“我来吧。”
李伯愣了一下：“你还会烧灶台？”
李明笑了笑：“不会，学。”
灶膛早被母亲用黄泥涂得结结实实，如今已裂开一道道缝。
他点火点了好几次才点着，火苗忽大忽小，把他的手熏得满是灰。
“妈怎么从来不嫌这灶台破？”
他一边烧火，一边嘟囔。
李伯坐在门口，说：“她说破的灶，也能煮热的饭。”
他愣住了。
屋里静下来，只有锅里水咕嘟咕嘟响。
那
