一锅水沸了，他忽然觉得，生活本就不是非得崭新，而是要热的——热得够温暖自己，也温暖别人。
饭菜简单，是鸡蛋炒韭菜、冬瓜烧豆腐，还有一小碗用腌菜熬的咸汤。
李伯夹起菜，放到李明碗里，说：“你妈以前都先夹给你。”
<李明点点头：“我记得。”
他们坐着吃饭，不说话，但气氛不再尴尬，反而多了一点久别重逢的熟稔。
**吃完饭，李明主动收拾碗筷，洗完又擦干，一一摆回原位。
洗到最后一个碗时，他突然看见柜子角落的一张照片。
他拿起来，是一张旧照片——他五岁时站在母亲腿边，父亲站在她身后，一手搭在她肩上。
三个人都在笑，阳光打在他们脸上，像一幅时光封存的画。
“爸，这照片我没见过。”
“她藏起来的。
说怕你小时候看见，说你爸难得笑，得留着。”
李明忽然笑了：“你确实很少笑。”
“老男人笑什么。”
“那现在笑一个。”
李伯皱了皱眉，却嘴角轻轻动了一下：“我笑了。”
“真不明白你怎么能把‘笑’练得像生病。”
父子俩难得地开了一句玩笑，笑声短短的，却像阳光穿过云层，落进了老屋最黑的角落。
**晚饭后，李明陪父亲散步。
两人慢慢沿着村边走，田野一望无际，麦子绿得刚刚好，风吹过时波浪般起伏。
李伯用拐杖一点点走着，李明在旁边慢慢陪着，不催，也不说话。
忽然，李伯停下脚步，指着前方一个小山坡说：“你妈以前说，死了就埋在那边坡上。
她说那儿早晨能看到第一道光。”
“她喜欢光？”
“她说光能治病。”
李明低头轻轻应了一声：“她说对了。”
“嗯？”
“光也能治心。”
父亲没有说话，眼神却变得柔和。
他看着远处那个小坡，喃喃道：“她现在应该看到光了。”
李明抬头望天，天边一抹金红，太阳快要落下，夕阳把整个村子染成了橘黄与金。
风穿过稻田，吹过他们的衣角，也吹散了一些旧尘与哀愁。
**那天晚上，李明在屋里写信。
他终于落笔了。
这一次，他没有划掉，也没有犹豫。
他写了很长，写他的童年，写他的成长，写他离开家的理由，写他以为可以逃开的爱与亏欠。
最后，他写道：“妈，我终于
