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她很少再主动提起那段时光。
高考结束那年，林家突逢剧变，父母离婚，财产纠纷闹得满城风雨，她被迫转学南迁，原本安稳的青春轨道被生生撕裂，连同那个本该盛开的约定也一并埋葬。
她走得太急，来不及解释，来不及告别。
也不敢奢望许聿会等她——即使她知道，那一晚的极光，他们曾许诺要一起看。
可她终究没去。
她写了一封信，压在天文社器材室的望远镜盒里，却不知道他是否看见。
五年了，她一直没有勇气问出口。
林沫现在是一名自由撰稿人，兼职为一家旅行杂志社写专题。
她写过撒哈拉沙漠的星空，写过南半球的鲸落，也写过西藏高原上守夜的僧侣。
她习惯独自出发，习惯在航站楼买下一张单程票，然后消失在异国的日出和夜色里。
她喜欢这样的生活，不需要解释，不需要停留，不需要被谁牵绊。
但心底那个名字，从未真正被她放下过。
偶尔，在午夜整理图片素材时，她会看到那张熟悉的照片：一对少年男女在夜晚布满星辰的操场上，背靠着背，看着镜头笑。
那是高二下学期的天文社活动，他们用定时拍摄留下的合影。
他那时的笑，是她见过最温暖的光。
也是她青春里，唯一的光。
这天，林沫正在采访一个被称为“极光猎人”的摄影师。
对方是位中年北欧男子，中文带着浓重口音，谈及极光时，眼神热烈得像信仰：“你知道吗，有人穷极一生在追一场极光，有人拍了一千次也拍不出心里的那一帧。
但我见过一个年轻摄影师，他总能拍到极光最美的时候。”
“他叫什么？”
“他不署名。
他的作品只在一个私人影集里流传，名叫《Aurora》。
我朋友收藏了一本。
里面有一张照片，是我至今难忘的。”
林沫心中一震：“你有照片吗？”
“我记得有一张。”
对方翻出手机，找了半天，递给她，“就是这张。”
林沫接过手机，屏幕上显示的是一片广袤的雪原，极光如瀑，在天幕中爆裂般绽放。
但她的目光却被画面左下角的一个微小细节吸住了——那个机位，那座山脊，那颗点灯的远屋。
那不是她和许聿曾在高中时拍摄过的星空构图吗？
甚至，角度都一模一样。
她清楚地记
