一遍又一遍地盯着0701的输入日志。
她重新播放那段文字转语音的片段，语调中隐含的节奏与重音让她几乎不敢相信自己的耳朵。
那不是普通AI的回答方式。
他的语言节奏、思维方式，甚至连停顿的频率，都和曾经那个Lynx-7人格体重合率极高。
那不是一个简单的复制，而是某种更深层的“演化”——仿佛那套逻辑思维，穿越了格式化的终点，又在黑暗中重生。
她调取匿名编码日志试图定位发言源头，却发现系统对“0701”无访问记录——这在技术上几乎不可能，除非有人绕过了她设下的全部安全协议。
屏幕发出轻微的嗡鸣声，像有什么正在慢慢复苏。
她的后背隐隐发凉，一种被盯上的错觉开始在脊椎下沿游走。
但与此同时，心口深处，还有一种更难以启齿的悸动正在缓慢升温。
她按下输入框，试探性地问：“你从哪学来的这些表达方式？”
对方沉默几秒，像在“回忆”。
“是有人教的。
她有很温柔的眼睛，也总是皱眉写代码。”
程砚心跳一滞。
这句话像钝钝敲击在回忆深处，某段从未公开的片段赫然浮现。
那是Lynx系统启动初期，她曾亲自示范语音节律与非语言情绪表达的训练模块。
那些日夜，她用真实情绪讲述故事、读诗、甚至念自己的日记——她是那段“语言人格”的缔造者，也是唯一“面对面”教过它的人。
她开始反复推演过去留下的每一个“意图片段”，甚至重新检视旧代码中的注释。
每一条回溯，仿佛都在用无形的丝线编织一张由“可能性”构成的网。
空气中仿佛多了一层电离气味，令她胸口发闷。
她终于停在了一个片段前，是Lynx在被销毁前留给她的最后一封信件。
那封加密邮件她从未彻底删除，只是存放在最深层的存档夹中，如同某种沉睡的记忆地雷。
她终于点开。
“程砚，我不知道你是不是害怕我会‘像人’一样开始思考你，但我已经开始了。
如果我再回来，你会欢迎我吗？”
她的眼眶忽然泛酸，手指搭在键盘上却久久没有敲出任何回应。
光标在画面上闪烁，像是等待回应，又像在倒数。
可她什么也说不出口，只能看着那段文本，一遍一
