雨下得毫无道理，仿佛天漏了。
冰冷的雨箭砸在青石板上，溅起浑浊的水花，又迅速汇成一股股细流，沿着石板边缘的凹槽蜿蜒爬行，最终消失在街角深不见底的黑暗中。
长街尽头，一盏昏黄如豆的油灯在风雨中挣扎。
灯下支着一个简陋的布棚，棚下是几张油腻腻的矮桌，一个跛脚的老汉正佝偻着腰，守着一口热气腾腾的大锅。
沸水翻滚，白色的水汽顽强地升腾起来，又被斜扫进来的冷雨无情地打散。
空气里弥漫着一股浓烈而廉价的面汤气味，混合着湿漉漉的霉味，沉甸甸地压在肺叶上。
柳残阳坐在离锅最近的那张桌子旁。
雨水顺着他湿透的头发往下淌，滑过挺直的鼻梁，最终滴落在面前那张同样油腻的桌面上，聚成小小一滩。
他面前摆着一只粗瓷海碗，里面是满满当当的汤面，浑浊的汤水上漂着几点油星和几段发黄的菜叶。
他伸出右手，手指修长，指节因为用力而微微泛白。
他握住搁在桌边的剑。
剑鞘陈旧，缠着一圈圈磨得起了毛边的麻布。
他的指腹无意识地摩挲着麻布粗糙的纹理，像是在确认一件旧物。
剑很沉，压在腿上，带来一种近乎麻木的冰凉触感，隔着湿透的裤子渗入骨髓。
他没有动筷子。
他只是坐着，听着棚顶噼啪作响的雨声，看着油灯的火苗在风里危险地摇曳，将那煮面老汉佝偻的影子在湿漉漉的地面上拉扯得忽长忽短，扭曲变形。
老汉似乎对他的注视毫无所觉。
他背对着柳残阳，慢吞吞地用一根粗大的擀面杖搅动着锅里翻腾的面条。
他搅动的动作很慢，带着一种奇特的韵律，那只跛脚支撑着身体的重量，每一次重心转移都伴随着轻微的、不易察觉的摇晃。
空气里只有单调的沸水咕嘟声、雨打棚布的噼啪声，以及老汉脚下偶尔传来的一声轻微摩擦。
然后，寂静被踩碎了。
脚步声。
不是一个人，是许多双脚，踏破雨幕，踏碎水洼，沉重、整齐、带着一种不容置疑的杀气，从长街的两头同时逼近。
那声音并不快，却带着铁砧般的重量，一下下砸在人心上，将面摊周围那点可怜的光明和温暖，一寸寸挤压、碾碎。
柳残阳放在剑柄上的手，指节无声地收紧，皮肤绷得发白。
他依
