，“早死了！
当年乱军杀进城里，守城的兵士……没听说有几个囫囵个儿下来的！
都多少年啦？
骨头怕都化成灰喽！
可怜见的，瞎了眼，心里头那点念想……硬是磨不穿。”
亭子里那苍老的歌声并未停歇，依旧固执地流淌着，一遍又一遍，仿佛那几句词就是她生命唯一的藤蔓，死死缠绕在早已朽烂的枯桩上：“……缓缓归矣……缓缓归矣……”过客摇头叹息，紧了紧背上的行囊，重新踏上尘土飞扬的官道。
老者也收拾起东西，蹒跚着走远了。
风卷起更大的尘沙，长亭内外，只剩下那枯哑的歌声，和着风声，在越来越浓的暮色里，不知疲倦地低徊。
日升月落，日子如同亭外那株野菊，无声地凋零又倔强地挣扎。
野菊终于完全枯干了，瑟缩在石缝里，被尘埃覆盖。
长亭的歌声却从未中断，像一道永不愈合的旧创口，固执地渗着血。
又一个萧瑟的黄昏降临。
天边堆叠着铅灰厚重的云层，沉沉地压向大地。
风更冷了，带着刺骨的湿意。
歌声依旧在亭子里盘旋，比以往更显喑哑无力，仿佛下一刻就要被这沉重的暮气压断。
官道的尽头，一个风尘仆仆的身影出现了。
与其说是走，不如说是拖着脚步在挪。
那人衣衫褴褛，沾满泥浆，几乎辨不出原来的颜色，肩上斜挎着一个破旧不堪的布褡裢，脚步踉跄，每一步都踏得异常沉重，深深陷入泥泞的土里，又艰难地拔出。
他朝着长亭的方向，一步一步，蹒跚地靠近，像一具被无形丝线牵引着、行将散架的傀儡。
终于，他挣扎着扑到了亭前那级冰冷的石阶下。
布褡裢沉重地摔落在泥地里，溅起几点浑浊的泥浆。
他抬起头，脸上沟壑纵横，刻满了难以想象的沧桑和疲惫，唯有那双眼睛，死死地、灼热地钉在亭中那个抱着琵琶的银发身影上。
嘴唇剧烈地哆嗦着，喉头滚动，发出不成调的“嗬嗬”声响。
亭中，那枯瘦的手指在琵琶弦上猛地一顿。
歌声戛然而止。
一片死寂，只有风声更紧。
“阿……阿晚？”
那声音终于冲破了喉咙的阻塞，带着一种撕裂般的颤抖，微弱却又无比清晰地穿透了风声，撞进长亭里。
石凳上佝偻的身影猛地一僵，像被无形的鞭子狠狠抽了一
