＜长亭外有个唱晚歌的盲眼姑娘，一唱就是三十年。
“她在等谁？”
过路人问。
“等她的郎君。”
老人摇头，“可那人早战死啦。”
姑娘仍日日唱：“陌上花开，可缓缓归矣……”直到那日，风尘仆仆的旅人踉跄扑到亭前。
“阿晚！”
他颤抖着抚摸她满头的银发。
姑娘空洞的眼窝转向他：“我的郎君，归路上走了多久？”
旅人哽咽：“三十年……整整三十年啊！”
她忽然笑了，指尖穿透他肩头：“原来，我等不到的人……是我自己。”
＞---深秋的黄昏，风像一把生锈的钝刀子，费力地刮过长亭外那片荒芜的野地。
枯草伏倒又弹起，簌簌地响，搅得漫天枯黄的碎叶打着旋儿飘落。
其中一片格外伶仃的，被风卷着，擦过长亭那半截残破石碑斑驳的边角，最终跌落在亭前石阶的缝隙里，紧挨着一株快要凋零的野菊。
长亭里，一个身影佝偻着，坐在冰冷的石条凳上。
满头银丝干枯如深冬的芦花，在风里微微颤动。
她怀里抱着一张旧得几乎看不出原色的琵琶，手指枯瘦，指节粗大变形，却异常稳当地按在弦上。
“陌上花开……可缓缓归矣……”歌声响了起来，嘶哑，苍老，像被砂纸打磨过无数遍的旧木纹，带着一种被岁月啃噬殆尽的空洞。
调子却奇异地准，每一个颤音都粘着沉甸甸的、化不开的黏稠东西，在这空旷寂寥的暮色里，执拗地弥漫开，一声声撞在斑驳的亭柱上，又无力地飘散在呜咽的风里。
亭外那条被无数旅人踩踏得发亮的土路上，一个背着行囊的过客停下脚步，侧耳听了片刻，脸上浮起困惑。
他朝亭子走近几步，看见老人浑浊空洞的眼窝，微微一怔。
他犹豫着，压低声音问旁边歇脚的一位须发皆白的老者：“老人家，这唱曲的婆婆……是等谁？”
老者正费力地咬着硬邦邦的干粮，闻言停下动作，目光扫过亭中那单薄衰老的身影，沉沉叹了口气，干裂的嘴唇翕动着，声音也带着秋风的干涩：“等她的郎君哩。
唉，造孽啊……都等了快三十个年头喽。”
过客眼中掠过一丝怜悯：“三十年了？
那她的郎君……死了！”
老者用力把干粮咽下去，喉结艰难地滚动了一下，语气斩钉截铁
