行字跳动：“真的有这种厂？”
“她好冷静……她经历了什么？”
“终于有人说出来了。”
我继续说：“这不是复仇的故事。”
“这是一个——没死成的女孩，讲完的故事。”
八个月后，我收到了天大的录取通知书。
红底金字，光面封套，在阳光下熠熠生辉。
通知书是从邮政快递送到的，邮递员站在门口喊：“林瑶同学的大学录取通知到了！”
我妈接过那一刻手都在抖，转身就哭了。
我爸没说话，只点了根烟，一直站在院子里没动。
我走过去，一页一页翻，最后那行字写着：“恭喜你，被天大录取。”
我坐在台阶上，通知书放在膝头，阳光暖得刺眼。
我忽然就想起了，那年高三暑假，我在教室里趴在桌上偷偷写情书，课本堆在一边，卷子堆在另一边。
我那时候觉得高考不重要，觉得爱情能救我。
后来我进了厂，亲手掀开这个社会的下水道盖子，看见黑的、烂的、臭的、能把人吞掉的东西。
现在我知道了。
高考，也许不是万能的。
但它，是我见过最公平的一条路。
它不会问你长得好不好、认识谁、听不听话，它只问你一道题，你会不会做。
它不会像厂长一样用眼神评估你值不值得被“提拔”。
它给你一个编号、一张答题卡、一个封闭的房间。
你对上了，就能出去。
如果没有那个毕业证书，我可能就真的逃不掉。
如果不是重新拾起书本，我也不会再有任何选择。
它就是这样——不是所有人的“出口”，但至少，是我们这些人，在别无选择时的，那个“选项”。
我爸妈在厨房里张罗饭菜，我走过去帮我妈择菜。
吃饭前，我接到林哲的电话。
他说：“判决书已经生效，厂长终审维持无期。
许倩申诉失败。”
我说：“我知道。”
他停顿了一下，又问：“你现在，想不想做一点别的事？”
“比如？”
“讲讲你的故事。
公开地、完整地讲。”
我握着手机，望向窗外，树叶正绿，光透进来，安静又干净。
我说：“行。
那就讲吧。”
这一次，不是证据，是记忆。
这一次，不是求救，是见证。
这一次，不是活下来，是，真正地——活着。
