亭里，覆盖着冰冷的石凳，覆盖着地上那张断弦的琵琶，也覆盖着这个蜷缩在地上、灵魂似乎已被抽空的旅人。
他呛咳着，颤抖着，那无声的惨笑在脸上凝固。
他低下头，目光再次落在那张近在咫尺、却又远隔阴阳的琵琶上。
这一次，他没有再伸出手去抓握那虚妄的形体。
他慢慢地、慢慢地俯下身去。
额头抵在冰冷刺骨的石板上，粗糙的砂砾硌着皮肤。
然后，他极其小心地、近乎贪婪地，将整张脸，深深地、深深地埋进了琵琶曾经躺过的、那片冰冷的虚空里。
仿佛那里，还残留着一丝……早已消散的、魂牵梦萦的气息。
风，依旧呜咽着，穿过空亭，卷起尘埃，吹动着旅人褴褛的衣角。
月光清冷，照亮他蜷缩如婴儿般的背影，也照亮了地上那张断弦的琵琶。
琵琶旁边，石板的缝隙里，那株早已被尘埃掩埋的枯干野菊，不知何时，被风吹落了一片干瘪的花瓣，正无声无息地打着旋儿，最终落在那断弦之上，静止不动。
等不到的归人＜旅人将脸深深埋进琵琶躺过的虚空，贪婪嗅着早已不存在的微尘。
他颤抖着从怀中掏出半块玉佩。
“阿晚……”他喃喃，对着空亭举起玉佩。
月光下，玉佩旁竟缓缓凝聚出阿晚半透明的虚影。
她“望”着玉佩，空洞的眼窝里，淌下两行月华凝成的泪。
“陌上花开……”她轻唱，身影开始消散。
旅人痴痴望着她，将玉佩贴在胸口。
当最后一点虚影化作微尘，他划亮了火折。
火焰腾起，吞噬了他和断弦琵琶。
长亭外，那株枯死的野菊，在月光与灰烬中，绽出了一朵洁白的花。
＞---冰冷粗糙的石板紧贴着他的额头，寒气像无数细小的针，钻进皮肤，渗入骨髓。
他紧闭着眼，脸颊深深埋在琵琶曾经躺过的虚空里。
鼻翼剧烈地翕动着，每一次呼吸都带着绝望的、近乎窒息的贪婪，仿佛要将这空寂中最后一丝属于阿晚的气息，一丝她枯坐三十年留下的、早已被风吹散的微尘，都狠狠吸入肺腑深处，刻进灵魂里。
没有。
什么都没有。
只有深秋夜晚泥土和石板的冰冷腥气，还有他自己身上经年累月积下的、早已腐朽的尘土与血汗的混合味道。
那期盼中的、哪怕一丝丝熟悉的、
