那里，沐浴在斜射进来的、近乎凝固的阳光里。
她坐下，藤椅发出轻微的呻吟。
书页在指尖沙沙作响，林英子的北平童年，带着旧时光的温润和淡淡的离愁，像一条安静的溪流，慢慢流淌进她初到陌生之地的惶惑里。
窗外的老樟树在风里摇曳，叶子沙沙，仿佛遥远的和声。
时间在字里行间悄然溜走。
当她合上书页，被故事浸润的心绪平静而微涩。
抬眼间，目光无意掠过对面书架的空隙。
那里，隔着几排书的距离，在另一扇被阳光慷慨眷顾的窗下，坐着一个人。
是个男生。
他穿着洗得发白的校服，微微低着头，额前略长的碎发垂落，被阳光勾勒出毛茸茸的金边。
他看得那样专注，长长的睫毛低垂，在眼下投出一小片安静的阴影，阳光慷慨地穿过它们，染成了近乎透明的金色。
整个世界的光仿佛都温柔地汇聚在他周围，而他浑然不觉，像一幅被时光凝固的油画。
林溪的心跳漏了一拍，又骤然加速。
她像被烫到一样，飞快地收回视线，脸颊莫名有些发热。
她慌乱地把《城南旧事》小心地插回原处，仿佛那本书也沾染了她此刻的窘迫。
动作间，指尖碰到书架边缘一小叠整齐摆放的彩色便签纸和几支铅笔。
她犹豫了一下，仿佛被某种无形的力量牵引着，抽出一张淡黄色的便签，笔尖悬停片刻，终于落下：>“谢谢你，城南的旧事很温暖。
新来的林溪。”
字迹带着一丝不易察觉的颤抖。
她将便签轻轻夹在《城南旧事》的扉页，那个写着“给所有迷路的小孩”的句子旁边，然后像受惊的小鹿，几乎是逃离了这片静谧的书巢。
门轴在她身后发出同样悠长的叹息，隔绝了那满室的阳光与微尘。
第二天午休，林溪的心像被一根无形的线牵着，脚步不由自主地再次走向那个废弃教室的角落。
推开那扇熟悉的旧木门，阳光和书卷的气息依旧温暖地包裹上来。
她径直走向那排书架，手指带着一丝不易察觉的急切抽出那本《城南旧事》。
扉页间，那张淡黄色的便签还在。
但下面，多了一张新的纸。
浅蓝色的便签纸，边缘裁剪得很整齐。
上面的字迹清瘦有力，带着一种干净利落的筋骨，像冬日疏朗的树枝：>“温暖就
