丽的外衣，露出了苍白可笑的内核。
他精心设计的混乱，在真实的生命之痛面前，轻飘得像一粒尘埃。
后台通道口昏暗的光线下，奥古斯特和克洛伊并排站着，像两尊被施了石化咒的雕像。
隔着一片死寂的、尴尬得令人窒息的展厅空间，隔着那个在聚光灯下独自承受悲伤洪流的蓝色身影，他们的目光在空气中短暂地、无声地相遇了。
没有愤怒的指责，没有得意的炫耀，没有惯常的针锋相对。
克洛伊眼中的狂热野心彻底熄灭，只剩下一种被当头棒喝的茫然和一丝……不易察觉的、连她自己都未曾意识到的无措。
她精心策划的“泥石流”席卷了一切，却在最深处撞上了一块沉默的礁石，撞得粉碎。
奥古斯特的眼神则复杂得多。
震惊、刺痛、深切的荒谬感，还有一丝……难以言喻的清醒。
他看清了这场闹剧，看清了自己被扭曲的角色，更看清了那画布上一点偶然的紫色背后，所承载的远超任何艺术定义的、沉甸甸的生命重量。
沉默。
长久的沉默如同实质，沉重地压在每一个人的心头。
展厅里只剩下让-皮埃尔那压抑不住的、断断续续的呜咽声，在寂静中显得格外清晰，格外锥心。
闪光灯不再闪烁，评论家们噤若寒蝉。
这场盛大的艺术狂欢，在一位清洁工最朴素的眼泪中，猝不及防地、狼狈不堪地，画上了一个休止符。
不知过了多久，或许只有几秒，又像一个世纪。
人群开始出现细微的骚动，有人尴尬地咳嗽，有人悄悄后退。
那两位之前架走奥古斯特的保安，此刻显得有些手足无措，不知是否该上前“维持秩序”。
就在这时，奥古斯特动了。
他深深地、无声地吸了一口气，仿佛要将这沉重得令人窒息的空气都吸入肺腑。
他没有再看克洛伊，也没有再看那片混乱的中心。
他挺直了背脊，那被精心设计过的“疏离感”消失了，取而代之的是一种近乎悲壮的平静。
他迈开脚步，不再是蹒跚或犹豫，而是异常坚定地，一步一步，走向那片被聚光灯笼罩、此刻却弥漫着悲伤和尴尬的区域，走向那个被他的“杰作”无意间揭开伤疤的老人。
他的脚步很轻，却异常清晰，踏在光滑如镜的地面上，发出笃定的声
