142元。
盛建军盯着这个数字，看了很久。
汗水顺着他的下巴滴落在手机屏幕上，晕开一小片模糊的水渍。
142元。
这是他今天爬了不知多少层楼，跑了不知多少公里，膝盖疼得像要碎掉，换来的。
他默默计算着：房租一天30（这个阴暗潮湿的地下室），吃饭就算最省，一天也要15块（馒头榨菜挂面），电话费、流量费……七七八八扣下来，能攒下的……他放下手机，动作有些迟缓。
然后，他弯下腰，开始解身上那件脏污的蓝色外卖工服外套的扣子。
手指因为脱力和酸痛而微微颤抖，解了好几下才解开。
脱下外套，里面那件灰色棉T恤已经完全湿透，紧紧贴在身上，勾勒出他因为长期奔波而显得精瘦却结实的身体轮廓。
他随手将湿透的外套搭在椅背上，那衣服沉甸甸的，仿佛吸饱了汗水。
他走到墙角那个用砖头垫着一块木板充当的“简易衣柜”前，打开一个同样破旧的、印着褪色广告的旅行袋。
袋子里面是几件叠得还算整齐的换洗衣物，最上面放着一个厚厚的、用牛皮纸仔细包好的本子。
盛建军拿出那个本子，走回桌边坐下。
他小心翼翼地揭开牛皮纸，露出里面一个深蓝色封面的硬壳笔记本。
封面上用黑色记号笔工整地写着几个字：“小雨成长基金”。
他翻开本子。
扉页上贴着一张小小的、有些模糊的照片，是女儿小雨百日时拍的，咧着没牙的小嘴笑。
盛建军的指尖在那小小的笑脸上轻轻拂过，眼神里闪过一丝柔软的痛楚。
他翻过扉页，后面是密密麻麻的记录。
每一页都用直尺打好了格子，日期、收入金额、支出项目、结余金额，一笔一笔，清晰无比。
字迹不算漂亮，但极其工整，透着一股近乎执拗的认真。
他拿起桌上那支笔帽已经裂开的圆珠笔，拧开笔帽，在本子最新一页的空白处，郑重地写下今天的日期：2019年4月12日。
然后，在“收入金额”那一栏，他用力地、一笔一划地写下：142.00。
他停下笔，看着那个数字。
142。
它孤零零地躺在那里，显得有些单薄。
他沉默了片刻，然后翻回前面几页。
过去的记录清晰地展现在眼前：4月11日，128元；
