那些扭曲的、燃烧的、坍塌的暗影（仔细看，隐约有画板、画架的残骸形态），更反衬出画面中央那抹身影的宁静与永恒。
不是别人。
那是十八岁的我。
在附中那个落满阳光尘埃的老画室里，为他做模特的姿态。
大脑一片空白。
所有的声音——现场的惊叹、议论、相机的快门声——都像隔着一层厚厚的毛玻璃，变得遥远而模糊。
血液似乎停止了流动，四肢冰凉，只有心脏在胸腔里疯狂地撞击，发出震耳欲聋的轰鸣。
眼前的一切开始旋转、扭曲，唯有画布上那个少女的侧影，清晰得刺眼。
是他。
只能是江屿。
那精准得可怕的造型能力，那对光影近乎偏执的敏感，那深入骨髓的沉郁笔调……还有谁能把十八岁的我，以这样一种近乎“圣像”的方式，凝固在时光和毁灭的背景之上？
“天啊……这光影！
这神韵！”
“这就是‘孤屿’？
果然名不虚传！”
“太有故事感了……背景那些是什么？
废墟？”
“模特是谁？
画得太有灵魂了！”
周围的惊叹和议论声浪般涌来，却无法穿透我耳膜的屏障。
我死死地盯着画布右下角，那个用深褐色颜料签下的、龙飞凤舞的署名——“孤屿”。
视线一片模糊，滚烫的液体毫无预兆地涌了上来，瞬间模糊了那个名字。
我猛地转过身，几乎是踉跄着逃离那片令人窒息的光柱和目光，高跟鞋慌乱地踩在地毯上，朝着后台员工通道的方向冲去。
我需要空气。
冰冷的，能把肺叶刺痛的空气。
推开沉重的防火门，后台通道的冷白灯光和前方大厅的暖黄奢华被隔绝开来。
这里堆放着备用的展架、包装材料，空气里是淡淡的尘埃和颜料未干透的气息。
我背靠着冰冷的墙壁，大口喘息，试图压下喉咙口的哽咽和胸腔里翻江倒海的震动。
就在这时，通道另一端的阴影里，传来极其轻微的脚步声。
我猛地抬头。
一个高大的身影从堆叠的包装箱后缓缓走出，停在了几步之外通道中央的灯光下。
时光像一把刻刀，在他身上留下了无法磨灭的痕迹。
曾经少年人略显单薄的轮廓被成熟男人的坚实所取代，肩膀更宽厚，线条更冷硬。
简单的黑色高领毛衣和深色长裤包裹着他挺拔的身形，褪去了所有
