厅角落，借着应急灯的光仔细端详照片。
1998 年的火灾现场，浓烟滚滚中，江父抱着个戴蝴蝶发卡的小女孩冲向镜头。
照片背面是用铅笔写的小字：“小晴别怕，爸爸来了”。
“陆老师，这照片在我家老屋墙缝里藏了二十年。”
林小满抹着眼泪，“我奶奶说，当年多亏那位抱着孩子的叔叔，整栋楼的人才能逃出来。”
她突然指着照片边缘，“您看，这个拿相机的记者，是不是很像……”陆晨的呼吸骤然急促。
照片右下角，穿着格子衬衫的年轻记者举着相机，胸前的工牌隐约可见 “星海日报 刘建国” 几个字 —— 那是他父亲的名字。
暴雨敲打着候车厅的玻璃，江晚晴的手机在包里疯狂震动。
是陆晨发来的消息，附带一张老照片。
她颤抖着点开，1998 年的火灾现场，自己戴着蝴蝶发卡的小脸沾满煤灰，而抱着她的江父身后，站着个举相机的年轻记者。
“晚晴，我在云川站等你。”
陆晨的语音带着喘息，“当年救你的人，是我爸拍到的；而救我爸的人……” 他顿了顿，背景音里传来火车进站的鸣笛声，“是你爸爸。”
江晚晴猛地推开出租车门，任凭暴雨浇透全身。
她攥着那枚双面银元往车站狂奔，记忆如潮水般涌来：小时候总做的噩梦，火灾现场冲天的火光；父亲书房里永远锁着的铁盒；还有陆晨身上那股熟悉的檀木香，和儿时记忆里抱着她冲出火海的人身上的味道一模一样。
检票口的电子钟显示 00:00，陆晨站在玻璃门前，衬衫已经被雨水浸透。
当他看见江晚晴举着银元跑来，突然想起第一次在列车上相遇时，她弯腰捡东西的样子，发尾沾着的那根草茎，像极了命运的丝线。
“陆晨，这枚硬币……” 江晚晴喘着气，将银元塞进他掌心。
“我知道。”
陆晨握紧她冰凉的手，另一只手掏出张泛黄的剪报，“我爸临终前让我把这个交给姓江的恩人。”
剪报上是 1998 年火灾后续报道，配图里，年轻的江父站在领奖台上，胸前挂着 “救火英雄” 的奖章。
江晚晴的泪水混着雨水滑落，她终于明白为什么初见时就觉得陆晨如此熟悉。
那些藏在细节
