看报纸，耳朵却竖得老高。
林婉清走过去，轻轻靠在他肩头，这个曾经高大的男人，不知何时背已经驼了。
“爸，我想吃您做的糖醋排骨。”
父亲的喉结动了动，报纸发出轻微的沙沙声：“等着，现在就做。”
深夜，林婉清躺在儿时的床上，听着父母在隔壁房间小声交谈。
母亲在埋怨父亲不该对陈永年冷脸，父亲则气呼呼地说：“那个混小子，就该好好教训！”
她望着天花板上的星星贴纸，那是初中时和母亲一起贴的，有些已经翘边，却依旧倔强地闪着微光。
第二天清晨，她被厨房的响动吵醒。
推开门，父亲系着母亲的碎花围裙，正手忙脚乱地煎鸡蛋，锅里的油星四溅。
见她出来，父亲手忙脚乱地把煎糊的鸡蛋藏到身后：“再睡会儿，饭好了叫你。”
林婉清走过去，接过他手里的铲子：“爸，我来吧。”
晨光透过窗户洒进来，在灶台上映出父女俩重叠的影子。
吃过早饭，林婉清决定去拜访儿时的画室老师。
自行车穿行在熟悉的小巷，梧桐树的枝叶在头顶交错成绿色的穹顶。
画室还在老地方，门口的铜铃依旧清脆。
老师见她来，惊喜得直拍大腿：“你看看谁来了！
当年最有灵气的小画家！”
墙上挂着新一批学生的作品，色彩鲜艳却少了几分灵气。
“来，画一张。”
老师把画笔塞进她手里。
林婉清站在画架前，望着空白的画布，迟迟下不了笔。
曾经信手拈来的线条，此刻却像有千斤重。
老师搬来椅子坐在她身边：“还记得你第一次来画画吗？
画一只受伤的蝴蝶，明明线条稚嫩，却把痛苦画活了。”
这句话如同一把钥匙，打开了林婉清尘封已久的灵感闸门。
她抓起画笔，颜料在画布上肆意挥洒。
这一次，她不再画向日葵的灿烂，也不画婚姻的破碎，而是描绘了一只破茧而出的飞蛾，翅膀上的纹路是扭曲的心电图，背景是漫天燃烧的晚霞。
画作完成时，夕阳的余晖正透过画室的窗户洒进来，为画面镀上一层悲壮的金色。
老师盯着画看了许久，突然老泪纵横：“好，好啊！
这才是艺术该有的样子！”
林婉清望着自己的作品，第一次在画中看到了真实的自己——不再是陈永年的妻子，也不是苏远的
